sábado, 12 de abril de 2025

Da Série: Contos mínimos

Tenho morrido um pouco nesses dias. É uma morte discreta. Feita de silêncios, promessas quebradas, olhares desviados e muito desânimo. Num dia me ausento de mim, no outro me escapo e na sequência desapareço. Certo de que sou despercebido.




Um comentário:

Perdidos na tradução

Passaram-se  trinta e um anos . Dizer isso em voz alta já produz um certo estranhamento, como se o tempo, em vez de seguir, se acumulasse em...